Karl vom Ebbe erkundet das Märkische Sauerland von heute

1996 war er das letzte Mal aufgetreten: Karl vom Ebbe oder Kaal vam Ebbe, die von Fritz Sträter geschaffene Kunstfigur: Konzipiert und zum Leben erweckt als Original und wohlwollend kritischer Geist aus dem Märkischen Sauerland, das sich stets im sauerländisch-märkischen Platt äußerte. Karl, ein bäuerlicher Typ mit Backenbart und Pfeife, blauem Kittel und Kiepe, trat erstmals 1960 auf dem Schützenfest in Meinerzhagen in Erscheinung.

Damals zunächst verkörpert von Wilhelm Vogel, gab er ein paar Dönekes mit Bezug zur Meinerzhagener Lokalpolitik zum Besten. Später schlüpfte der Autor selbst in die Rolle des Karl vom Ebbe, zum letzten Mal 1996 bei der Eröffnung des Denkmals, das ihm in Meinerzhagen errichtet worden war.

Mehr als 25 Jahre später schicken wir ihn mit seiner Kiepe noch einmal für ein paar Tage durchs Märkische Sauerland. Er macht dabei viele Entdeckungen, die Themen seiner liebevoll-ironischen Kommentare zur Heimat werden könnten. Und ihn trifft eine Erkenntnis.

Noch während des Abstiegs wird ihm klar: Es ist tatsächlich die Oestertalsperre. Was auch sonst? Der Stausee hatte ganz früher einmal hauptsächlich die regelmäßige Wasserzufuhr für die unterhalb liegenden Schmieden und Kleinindustriebetriebe garantiert. Er kannte ihn fast sein ganzes Leben, doch meistens war der See in den Wäldern besser versteckt als heute. Er erinnert sich, dass man den Brauchwasserspeicher auch nutzte, um den Wasserstand der Ruhr zu regeln. 

Als er näher kommt, staunt er nicht schlecht. Nicht über den Campingplatz, nein, den kannte er schon. Auch nicht darüber, dass es Badegäste gibt. Ihn überraschen die Menschen, die auf Brettern über das Wasser paddeln. Er kennt Kähne, Boote und Kanus, aber diese Bretter kennt er nicht. Ungefähr auf mittlerer Höhe des Stausees, nimmt er die Kiepe ab, setzt er sich unter einen Baum und beobachtet das Treiben am und auf dem Wasser. Wieder hebt er seine Kappe und kratzt sich am Kopf. Warm ist ihm in seinem dunklen Kittel. Vielleicht sollte er selbst eine kleine Abkühlung wagen. 

Geschwind zieht er die schweren Schuhe aus, krempelt sich die Hose hoch und stapft, noch immer die Pfeife im Mund, zum Ufer und einige Schritte ins Wasser hinein. Ah! Das tut gut, obwohl er die vielen kleinen Wasserläufe und Bäche im Märkischen Sauerland meist noch erfrischender findet. Grinsend beobachtet er, wie einige Jugendliche sich mit den Brettern aufs Wasser begeben, es scheint so eine Art Kursus zu sein. Um seine Augen verteilt sich ein fröhlicher Faltenkranz. 

Scheint gar nicht so einfach, denn die Kinder beginnen kniend zu paddeln. Und trotzdem platscht es immer wieder, weil jemand ins Wasser fällt. Er fragt einen Jungen am Wasser, wie sich dieses Brett nennt. Der sieht ihn merkwürdig an, antwortet aber: „SUP.“ Das klingt wie der Name einer Partei, denkt Karl. „Eine Abkürzung?“, fragt er. „Wofür?“ „Stand-up-Paddling“, sagt der Junge. „Danke“, sagt Karl, nickt dem Jungen freundlich zu und denkt: „Sehr originell, Paddeln im Stehen.“ Ihn erinnert das eher an Einbäume und damit eine sehr frühe Form der Fortbewegung auf dem Wasser.  

Da hätte er seinen Zuhörern etwas zu berichten! Doch wer weiß? Vielleicht vergnügen sich in den heutigen Generationen mehr Leute mit SUP, als er denkt. Es sieht immerhin nach einem tollen Freizeitvergnügen aus. „Freizeit“, denkt er. „Davon habe ich selbst immer viel zu wenig gekostet.“ Doch er freut sich für die jungen Leute. Und wenn er mit einem dieser Bretter alleine hier wäre, würde er den Spaß glatt mal ausprobieren. Aber jetzt hat er genug gesehen, er wird noch ein paar Kilometer in Richtung Plettenberg weitergehen, sich einen Platz zum Schlafen suchen und morgen die nächste Etappe wandern.

Bald verlässt er die Kirche wieder und beschließt, im Kirchhof auf einem Mäuerchen im Schatten ein Nickerchen einzulegen. Wenig später weckt ihn eine alte Frau. Sie habe gesehen, dass er in die Kirche ging, sagt sie. Und lädt ihn ein, freitags die Früh- oder samstags die Vorabendmesse zu besuchen. Zur Besichtigung sei St. Lambertus nur selten geöffnet. Karl nickt, bedankt sich für die Auskunft und gähnt verstohlen. 

Die Frau fragt ihn nach seiner Wanderung, sie habe schon sehr lange niemanden mehr mit Kiepe über die Dörfer ziehen sehen. Er stellt sich vor und berichtet von seinem Wunsch, zu sehen, was sich in seiner Heimat in den letzten 25 Jahren verändert hat. Lächelnd sagt sie, sie erinnere sich an ihn. Dann wiegt sie den Kopf und gibt ihm den Tipp, in Küntrop in der Dinneike die Augen offenzuhalten und in Balve-Wocklum die Luisenhütte zu besuchen. Er überlegt. Der Neuenrader Stadtteil Küntrop wäre zwar ein kleiner Umweg, aber leicht zu machen. Er braucht nur bergab der Straße zu folgen. Balve und Wocklum liegen ohnehin in der Richtung, die er einschlagen wollte.

Die alte Frau hatte es spannend gemacht. Er weiß nicht, was ihn erwartet. Doch er war schon immer bereit, sich überraschen zu lassen. Und so entdeckt er in Neuenrade-Küntrop einen ungewöhnlichen Holzbau, den er noch nicht kannte. Die Küntroper Motte ist auf einem Transparent an der Wand zu lesen. Als Untertitel Idealtypisches Modell einer spätmittelalterlichen Turmhügelburg. „Aha“, denkt sich Karl. „Motte, was für ein lustiger Name. Und wie kommt die hierhin?“ Er geht einmal um den Bau herum, drückt die Klinke der Tür – verschlossen. Ausgegraben wurde sie sicher nicht, denn er erinnert sich, dass man ganz in der Nähe Reste eines alten Burggrabens gefunden hatte und Teile des alten Fundaments von Burg Gevern. Mehr aber auch nicht.

Er lässt sich auf einem der Steine nieder, die vor dem Holzbau in einem Halbrund um ein paar in den Boden eingelassene Schilder und Waffen angeordnet sind. Auch das sehr lustig! Was es mit dieser Motte auf sich hat, muss er jedenfalls auch noch genauer herausfinden. Er setzt die Kiepe ab, holt ein schwarzes Büchlein mit Bleistift heraus und macht sich unter Wald Nordhelle, SUP Oestertalsperre Einbaum!, Rosa Café Haltepunkt, Hestenberg-Tunnel, Plettenberger Kunstpfad und St. Lambertus? eine weitere Notiz: Nachtfalter Küntrop. 

Wie schade, dass die Motte geschlossen ist. Mit ein paar eisernen Sprossen an der Außenwand und einer Falltür in der Plattform, könnte man wenigstens spontan hinaufklettern und die Aussicht ins Hönnetal genießen, die bestimmt ganz wunderbar ist. Doch er wird die Besichtigung nachholen. Zwischen Ostern und Oktober ist sie jeden ersten Sonntag im Monat geöffnet, stand an der Tür der Motte. Jetzt rastet er erstmal, dann schaut er sich die nächste Etappe auf seiner Karte an. Den Weg bis Wocklum wird er heute noch gut schaffen. Und eine Idee für den nächsten Schlafplatz hat er auch schon. 

Frisch gestärkt schwingt er seine Kiepe auf den Rücken und geht in Richtung Hönne und Bahngleise. Angesichts der Wärme hat er beschlossen, einen Teil der Strecke mit der Hönnetalbahn zurückzulegen. Hoffentlich muss er nicht zu lange warten. Doch hat er hat Glück, tatsächlich kommt bald ein Zug, die stündlich fahrende RB54. Er steigt ein und beschließt, vom Haltepunkt Sanssouci aus das Stück bis nach Wocklum zurückzugehen. Er weiß genau, wo die Luisenhütte liegt. An der Kurve, die zum Schloss führt, wo rechts die Sägemühle liegt, biegt er in die kleine Straße nach rechts ein. „Asphaltiert ist sie, guck an“, sagt er sich.

Von hier ist es nicht mehr weit, knapp 500 Meter. Er kommt an einem kleinen Parkplatz und einem erstaunlich großen Spielplatz vorbei. Letzterer hat sogar einen Namen: Kleine Luise. Man scheint sich auf größere Besucherzahlen eingestellt zu haben. Als sich der Weg öffnet und er links ein großes Gebäude entdeckt, staunt er nicht schlecht! „Donnerlittchen“, denkt er. Die Luisenhütte, im letzten Jahrhundert noch ziemlich verfallen, ist wieder aufgebaut. Karl besorgt sich eine Eintrittskarte und geht hinein. Er sieht den Hochofen in der Gießhalle. Er geht in die Abstichhalle und ins Gebläsehaus. 

Dann geht er über die steile Rampe auf den Möllerboden, wo der Hochofen bestückt wurde und wieder herunter durch das ganze Gebäude. Manches Mal wird es dabei ganz schön eng mit seiner Kiepe. Schwer beeindruckt betrachtet es draußen noch den Hüttenteich. Tatsächlich sieht es so aus, als könnte die Hütte jederzeit wieder in Betrieb gehen! Er nickt zufrieden. Dieser Besuch hat sich gelohnt! 

Schnell trinkt er noch ein kühles Bier im benachbarten Gasthaus, dann steigt er den Burgberg hinauf. Dort muss eine alte Wallburg sein, wo er sich zum Schlafen legen will. Nachdem er die historische Stätte gefunden hat, macht er es sich zwischen deren Wällen bequem und ist froh über den interessanten Tag. Er zückt sein Buch und macht sich Notizen, freut sich schon jetzt darauf, seinen Zuhörern spannende Geschichten zu erzählen. Am nächsten Tag will er noch nach Altena gehen und die Burg besuchen. 

Sehr angetan von diesem Gedanken geht Karl weiter zum Markaner. Tatsächlich: Die Linie 37 kann ihn nach Lüdenscheid bringen. Er steigt ein, kapert einen Doppelsitz und stellt die Kiepe ab. Der Bus macht sich auf den Weg, fährt die Lüdenscheider Straße, biegt bald ab in Richtung Rahmede. Der Verkehr staut sich, das Schunkeln und das monotone Geräusch schläfern Karl ein, doch immer wieder schreckt er hoch. Mühlenrahmede, Altroggenrahmede, Dünnebrett. Er blinzelt, wobei ihm wieder freie Flächen an den Hängen ins Auge fallen. 

„Stürme, Hitze, Borkenkäfer“, denkt er. Dann plötzlich reibt er sich die Augen. Das kann doch nicht sein! Da … Da fehlt doch was. Er schaut sich um. Ja, ganz sicher. Hier müsste eine Brücke stehen, die Autobahnbrücke über das Rahmedetal. Doch nach oben hat er freie Sicht. „Wo ist die Brücke?“, fragt er die junge Frau auf dem benachbarten Platz. „Gesprengt“, antwortet die lapidar. „Gesprengt?“, fragt Karl. „Warum?“ „Kaputt“, sagt die Frau. 

„Und was ist mit der Autobahn?“, hakt er nach. Die A45, vor mehr als 50 Jahren Zankapfel und Stolz der Region zugleich. Anschluss an die weite Welt, oder zumindest nach Nord- und Süddeutschland, nach Frankfurt! „Unterbrochen“, sagt die Frau, deutet dabei nach links und rechts. „Zwischen Lüdenscheid Nord und Lüdenscheid.“ „Nein!“, sagt Karl. „Doch“, sagt sie. Seit Dezember 2021 ist dort kein Auto mehr gefahren. 

Karl erinnert sich an seine launigen Vorträge zur Sauerlandlinie, die 1968 bis Lüdenscheid-Nord und 1971 bis Freudenberg – und somit auch bis zu seinem Heimatort Meinerzhagen – eröffnet worden war. Damals war Valbert in der Beschilderung ab der Autobahn nicht mehr vorgekommen. Doch davon unabhängig hatte die Autobahn auf den gigantischen Stelzen der Talbrücken allen plötzlich rasante Geschwindigkeiten über die Berge erlaubt – auch zwischen dem Norden und dem Süden des Kreises. 

Und jetzt hat die marode Rahmedetalbrücke der Schnelligkeit ein Ende setzt? Und die Gemächlichkeit ins Märkischen Sauerland zurückgebracht? Mein lieber Scholli. Im Vorbeifahren sieht er, wie Trümmer der Brücke von Lastwagen abtransportiert werden. Eine Steilvorlage, denkt er und nimmt sein Büchlein aus der Kiepe. Unter Erlebnisaufzug Burg Altena setzt er Rahmedetalbrücke. Es gibt einiges zu behandeln und zu berichten. Das steht schon fest.  

Noch immer in Gedanken versunken, erreicht er den ZOB in Lüdenscheid, schwingt seine Kiepe auf den Rücken und steigt in die Linie 58 um, die ihn zum Bahnhof Lüdenscheid-Brügge bringen wird. Dort angekommen, steht der Zug bereits am Gleis, ist aber noch nicht für den Zustieg geöffnet. Karl wundert sich über die Aushänge zum Schienenersatzverkehr. Alle Bahnsignale gen Norden leuchten Knallrot. Neugierig spricht er einen ebenfalls am Gleis wartenden Wanderer an, was da los sei. Die Strecke sei gesperrt, erfährt er. Bereits seit zwei Jahren. Da habe die Volme bei einem starken Hochwasser im Juli 2021 zwischen Hagen und Brügge Böschungen, Bahndämme und Gleise zerstört. „Ein Hochwasser?“, fragt Karl. „Durch meinen Lieblingsfluss Volme? Im schönen Volmetal?“

„Oh ja, tagelanger Starkregen hatte dazu geführt“, antwortet der Wanderer. „Die Volme konnte das viele Wasser nicht mehr fassen. Kleinere Brücken wurden mitgerissen und Häuser beschädigt. Lange Zeit konnte man die Schäden von der Bundesstraße aus sehen. Gleise hingen teilweise in der Luft. Eine tonnenschwere Baumulde lag im Flussbett. Die Reparaturen an der Volmetalbahn laufen aber jetzt schon seit Längerem.“ Der Wanderer lächelt traurig. „Solche Schäden zu reparieren, braucht viel Zeit“, fügt er noch hinzu. „Doch zum Glück sind wir beide ja gut zu Fuß.“ Zum Abschied tippt sich der Wanderer an den Hut, nickt und steigt in den Zug.

Karl ist noch ganz erschüttert. Wer hätte sich denn vorstellen können, dass die schmale, fröhlich plätschernde Volme eine solche Kraft entwickelt und eine Bahnstrecke, Brücken und Häuser beschädigt? Still und nachdenklich nimmt er auf einem Doppelsitz Platz, holt sein Notizbuch aus der Kiepe. Hochwasser Volme (Starkregen) schreibt er auf seine Liste. Wieder ein Thema, über das er sich genauer informieren müsste. 

Waren die Hochwasserschäden im Volmetal, die Sperrung der Autobahn oder auch der Zustand der Wälder noch ein Thema, das sich lokal oder regional lösen ließ? Seine kabarettistischen Spitzen hatten meist die kleinen Themen behandelt, sich an die Lokal- und manchmal an die Regionalpolitik gerichtet. In Meinerzhagen und vielleicht auch mal im Märkischen Sauerland. Doch diese Themen schienen ihm eine ganz andere Nummer zu sein. Er blickt aus dem Fenster, der Zug bleibt immer nah am Fluss. Mal auf der einen, mal auf der anderen Seite. Er liebt diese Strecke, die nicht von ungefähr Volmetalbahn heißt. 

Draußen dunkelt es jetzt. Wenig später erreicht er Meinerzhagen, schultert seine Kiepe, steigt aus und geht die letzten Kilometer bis zum Fumberg, wo er seine feste Bleibe hat, zu Fuß. Morgen früh werden ihn beim Blick aus dem Fenster die Meinhardus-Schanzen begrüßen. Ihre Neu- und Umbauten waren immer wieder ein willkommenes Thema seiner ironischen Kommentare. Doch inzwischen haben die drei Schanzen sich zu einem Wahrzeichen in der Stadt entwickelt. Zu einer echten Konstante über die er gerade angesichts der Entdeckungen der letzten Tage froh ist. 

Auch unterwegs gab es zum Glück viele Konstanten: Berge und Täler, die Kirchen und die Burg. Doch darüber hinaus entdeckte er interessante und teilweise völlig unerwartete Veränderungen im Märkischen Kreis. Gewünschte und unerwünschte Veränderungen. Er nimmt seine Notizen zur Hand und erkennt: Seine Heimatstadt und seine Heimatregion kann er gar nicht mehr so kleinräumig betrachten wie damals.

Früher mag Meinerzhagen eine eigene kleine Welt gewesen sein, in der er ironische Kommentare zu lokalen Entwicklungen machen konnte. Oder darüber hinaus die eine oder andere Spitze über das Märkische Sauerland fallen lassen konnte. 

Heute hängt alles mit allem zusammen. Kein Ort ist mehr eine Insel, nicht Meinerzhagen, nicht das Märkische Sauerland. Alles ist Teil einer sich immer schneller verändernden, vernetzten Welt. Das muss er im Hinterkopf behalten, wenn er sich wieder einmal über die kleinen Ärgernisse des Lebens, die Bagatellen auslässt. Die bessere Idee wäre allerdings, seinen Fokus künftig gleich auf die größeren Zusammenhänge zu legen.